24 mayo 2006

La marcha de los pingüinos.

No fui a clases.

No es por paro.

Es paja.

Y además como tenía que estudiar, mejor quedarse en la casa.

Viendo tele.

Ele ce í ceí ceí.

Reconozco que en un principio me molestó caleta que los pingüinos emularan lo peor de los estudiantes universitarios en su forma de llamar la atención, saliendo a la calle para que así hasta pasteles argentinos fuesen detenidos por disturbios en la vía pública.

- Pendejos de mierda -dije - mejor váyanse a estudiar.

Y lo dije como supongo mucha gente lo dice y piensa.

Porque yo también he estado en protestas y me ha contrariado la actitud emocionada de típico pendejo que sale por primera vez a protestar.

Entonces algunos sienten la necesidad de dejar la cagá según ellos.

Porque además resulta entretenido.

Y jugar con los pacos.

Yo pensaba entonces, que eso estaban experimentando los escolares saliendo a la calle.

Y me llené de esa sensación típica de reproche hacia algo que uno sabe que es vano porque lo ha vivido, y que en su molestia no es capaz de detenerse un segundo y decir, "ok, yo ya lo viví, deja que ellos también lo vivan".

Me pasa cuando molesto a la Cata porque se asusta con agunas escenas de suspenso de Lost, siendo que yo también sentí miedo cuando las vi por primera vez y como sé que no va a pasar nada, la ridiculizo un poquito.

Incluso la asusto agarrándole una pierna y gritando justo antes del desenlace.

Me di cuenta y ya no lo hago más.

Ele ce ó ceó ceó.

Hoy en la mañana, viendo noticias, me di cuenta que los cabros y cabras siguen ahí, que tienen sus inquietudes claras.

Y no me vengan con el discursito de que van cambiando sus peticiones, porque sin necesidad de entrar a discutir que las personas pueden cambiar de opinión, está claro que en este caso lo que pasa no es eso.

No es fácil coordinar más de diez mil pendejos y pendejas, y alinearlos en un discurso común, porque cada uno tiene sus inquietudes y entre ellos incluso no se conocen.

Me encanta entonces, que se expresen.

A cara descubierta.

Contentos y contentas.

Que rían y canten.

Ele ceí ele ceó.

- Pucha que son ingeniosas estas cabras -me dijo mi vieja al ver los carteles.

"¿Puedo pagar la PSU con Redcompra?"

"Bachelet, ¿estás conmigo?"

"¡Cómo ser futuro!"

Y entonces uno se acuerda del "Prohibido prohibir" de mayo del '68.

Porque tras esas frases hay una carga repesada.

Contenido.

Una crítica tan inteligente y profunda en la que quizá algunos no reparan.

O quizá son voladas mías no más.

Porque de hecho yo soy de los que piensan que los jóvenes no son el futuro sino el presente.

En fin.

Me causó tanto agrado verlos en las noticias, que hasta perdoné los términos del tipo "mesa resolutiva", "paro indefinido" que los voceros escolares claramente le copian a los universitarios, que seamos sinceros, muchas veces dan mucho jugo y están más preocupados de andar con la polerita de Ché y hacerse los revolucionarios con tal de pescarse alguna minita.

Yo también tengo mi polerita del Ché por si aca.

¡Puta que es seco el Ché!, pero filo. Eso pa otro día.

- Nos reuniremos el próximo lunes con los dirigentes escolares que no estén en paro, pues no vamos a dialogar bajo este tipo de presiones -decía Zilic, el ministro de educación.

Y yo me pregunto.

¿Este hue'ón es tonto o qué?

Porque hasta yo, que muchas veces he dudado de la efectividad de paros y tomas, opino que si los y las escolares no estuvieran en la tele NO LOS PESCARÍA PARA UNA REUNIÓN en la cual tomar decisiones.

Y no lo culpo.

Porque como gobierno uno no puede andar adivinando todos los problemas y proponiendo soluciones. Por eso es que se necesita que la población ayude a identificarlos y solucionarlos.

Por eso es que creo que está bien que los pingüinos se expresen así, de la forma que más les acomode, porque qué inútil y fome sería escribir una carta.

En cambio, el vértigo de caminar en la calle.

De tomarse la calle.

¡De salir en la tele!

Porque de nuevo soy de los que piensa que si algo no está en los medios entonces es como si no existiera.

De sentir que construyen país.

¡Porque de esta forma también se educa!

Se enseña.

Se aprende.

Y ojo.

No los traten de inmaduros o irresponsables.

¡Porque lo son!

Si hasta pendejas de sexto básico había.

Un loco bien capo y honorable por ahí dijo una vez que biológicamente no se podía ser joven sin ser revolucionario.

Le encuentro toda la razón fíjate.

Todo mi apoyo.

Ya está bueno ya de tantas mierdas en la TV.

De tantas mierdas en este país.

¡A ver si levantamos la raja y hacemos algo!

Liceo JCTSA 7.112.488.439 de Chile!

22 mayo 2006

todo es lo mismo

Filosofía, mecánica cuántica, papas fritas, poesía, zen, genética, paja, sol, yang.

Todo es lo mismo.

Eso es en lo que yo creo.

Eso sí. Me caen un poquito mal las personas así como engrupidas, medio místicas y que las energías y la hueá.

Ya ok. Estamos de acuerdo. De más. Pero pa' qué tanto color.

Si lo simple es lo fundamental.

Y, a la vez, lo más difícil de demostrar. Si no, pregúntenle a cualquier matemático que debe demostrar un teorema de una línea.

Creo en los ciclos.

Y en los triciclos.

Puta que eran entretes para los pendejos cobardes como yo.

Por ejemplo, nadie me va a quitar de la cabeza que todas ustedes mujeres, tienen su período de menstruación cada veintiocho días única y exclusivamente porque hay una luna llena cada 28 días.

Ok, las irregulares se llaman irregulares porque lo regular es 28 ¿no?

¿Alguna vez se preguntaron por qué no 47?, ¿4? (todas pal pico), ¿6632? (todas felices).

No sé cómo.

Pero lo único que rescato de la historia del hombre lobo es a la mujer en contacto con algo que ilumina toda la noche. La luna llena.

Algo que la hace despertar.

Que le activa quizá los mismos sentidos que la incitan a secretar quien sabe qué hormona o whatever, y ahí viaja el mensaje en su cuerpo.

Su cuerpo se activa.

Como los cuerpos de todas las personas, que con el sol, se animan gracias a de nuevo no sé qué hormona.

En fin.

Anoche empecé a leer mi víctima nº2 de la librería Ateneo.



Y el dato Rossa-Etimológico de hoy es que Vinci viene del latín vincus que significa mimbre. Y el río Vincio que pasa junto a Vinci (la ciudad en que nace Leonardo), es pues, el río donde crecen los mimbres. El término se deriva del latín vinculus o unión (el mimbre se utiliza mucho para atar como en Chimbarongo).

La hueá es que vean los detalles del vestido de la Mona Lisa... puros nudos. Lo mismo pasa en los peinados de otras mujeres de otros cuadros de Leonardo, que se supone estuvo muy relacionado con el arte del mimbre durante su infancia. Nudos incluidos.

No sé.

Lo encontré tanto o más chori que el análisis de Mr Teabing en el Código Da Vinci, que en realidad también está muy top.

Ah, súper en buena.

¡Puta que huevean los chicos de la iglesia católica con el temita ése!

Y digo chicos, porque las chicas (léase monjas) ni derecho a hablar casi tienen.

Con todo respeto.

No vuelvan nunca más a decir que los católicos no reaccionan tan apasionadamente como los musulmanes que protestan en la calle y queman embajadas, porque chiquillos, les tengo una listita, sh! bien grande de cagazos históricos, así que... ahí no más mejor con ese argumento.

Además hueones pungas que dejan la cagada hay en todos lados. Arabia Saudita, Suecia, Japón, Chile.

Anoche mi hermano hablaba con mi vieja sobre el sacerdote Maciel, fundador de los legionarios de cristo, y su acusación por abusos sexuales.

Por, con todo respeto, fornicar con seminaristas a la fuerza.

- Y cachaste que Juan Pablo II congeló el proceso de investigación en el vaticano -dijo Camilo.
- Sí, algo leí, que eran cercanos. Bien amigos -responde mi vieja.
- No si estos hue'ones son unos barsas. Si hasta hay un decreto con su firma estipulándolo. Y Ratzinger sabía todo, de hecho el destapó la olla ahora. Perfectamente podría haberse hecho el leso. Total.

Y ahí es donde caigo yo con mi teoría. De la que escribí hace un tiempo sobre la imagen de Juan Pablo II como el único Papa desde el boom de las comunicaciones.

¿Para qué hace algo así Ratzinger?

Precisamente para dejar en evidencia cierta yayita de su antecesor y ver si de una vez por todas se posiciona su imagen como la del Papa.

The only one.

La de Benedicto XVI.

Y miras pa' atrás en la larga lista de Papas.

Y te das cuenta que hubo un tiempo en que las familias poderosas de Italia se peleaban por poner a alguien de su confianza y vinculus, como Papa.

Como Clemente VII.

Nieto de Cosimo de Médici.

Familia para la cual Leonardo alguna peguita hizo.

- ¿Y Leonardo qué dice sobre las mujeres?, ¿sobre cómo conquistarlas? -me preguntó Daniel en clases hoy cuando le conté sobre el mimbre, asombrado además por todas las distintas cosas que estudió Da Vinci.
- Nada supongo. Era homosexual -le respondo pensando si alguna vez Leonardo se cuestionó sobre el ciclo menstrual.

21 mayo 2006

lost

Tengo un problema, me volví adicto a Lost.

Me compré la primera temporada en DVD entera a pesar de ya haberla visto en un fin de semana, gentileza Blockbuster.

Tan adicto, que me dieron ganas hasta de hacer un blog.

Por E-mule estoy bajando ya el capítulo 15 de la segunda serie.

Y cada vez que me meto a una página sobre la serie, leo con cuidado para no adelantarme en los capítulos que no he visto.

Y es una mierda porque siempre me termino enterando de algo de más.

Lo más chori que he leído últimamente es el porqué de los nombres de los protagonistas.

Por ejemplo que Walt, el hijo de Michael, sería Walt Disney y su viejo: Mickey. Sí Mickey Mouse.

¿Excéntrico?

Vean esta foto (los que han visto ya la serie) y me dicen "cómo quedaron".



Interesados e interesadas a armar este blog en grupo, al ritmo de la serie en Chile (canal 13) dejen su comment.

18 mayo 2006

de retour

El asiento de adelante está vacío.

Mi muñeca derecha huele al perfume que le compré a la Cata en el duty free de Buenos Aires.

La izquierda huele al que no le compré.

De reojo veo que Tadashi, Daniel y Tomate juegan con las cosas del avión.

A Tadashi le tocó sentarse aparte, pero le cambié de asiento. Ida y vuelta solo, es mucho.

Vuelvo a sentir turbulencias, pero al ver por la ventana me doy cuenta que acabamos de aterrizar.

- ¿Ya llegamos? Chucha, pero si recién estábamos sobre la cordillera -pensé recordando (y comprobando) la vez que escuché lo vulnerable que somos a un ataque aéreo argentino. "Siete minutos y estarían sobre nosotros" nos decía el profe de química del colegio mientras contaba sus historias bomberiles de emergencia en el conflicto del 78.

- Au revoir -me dice la azafata del vuelo 416 de Air France.
- Chaito -le digo, dedos en V.

Policía internacional.

Maletas.

"Taxi señor, taxi".

Y me doy cuenta que el Mr. Smith del cartelito que tiene en la mano no existe.

Tampoco Whitespoon, Klein ni Mr. Stevenson.

Y yo que creía que de verdad los esperaban.

Transfer.

Plaza Ñuñoa.

Crac-crac-crac-crac-crac, la vereda hace sonar las rueditas de mi maleta mientras camino al departamento.

Abro la maleta en mi pieza y saco los miles de libros, bueno quince, que compré en El Ateneo.

Agarro el de los godos y me acuesto en mi cama.

Aprendo que el español pareciera ser un latín mal hablado por los godos, que viven en Finlandia, Estonia, Letonia y Lituania y que luego se desplazaron a occidente conquistando España e Italia.

"Roma, la dueña del universo, fue humildemente entregada al ejército visigodo por sus propios ciudadanos un 24 de agosto del año 410 (...) En el siglo XXI, desde la primaria hasta el postgrado nos inculcan de que con la caída de Roma, Europa fue invadida por unos bárbaros salvajes e ignorantes y el mundo tuvo que esperar al Renacimiento para reencontrarse con la cultura. Recitamos esa letanía sin percatarnos de que lo hacemos vestidos con el pantalón y la camisa a la manera que nos legaron los godos y no envueltos en una toga romana. No nos damos cuenta que ..."

Así empieza el libro.

Y vuelvo a pensar ¡las hueás que uno no sabe!

El libro es un deleite ñoño-etimológico-godo.

Saber por ejemplo que Báltico viene del lituano baltus que significa blanco y que por culpa de los duros inviernos que lo congelan, el mar Báltico se llama así. Mar Blanco.

Que "ganado" viene del lituano ganyti, gano que significa pastar. De ahí vienen ganado, ganadero, ganadería, que nada tienen que ver con el verbo "ganar" que viene del lituano gauna que significa recibir.

La hueá heavy.

Como estos locos no conocían la f, al ver ferrum, dijeron, mmmm, filo con la declinación latina "um" y qué es esa letra!, no, digámosle hierro. Tal cual (por si alguno se cuestionó la diferencia entre fierro y hierro alguna vez viendo la tabla periódica de los elementos).

Escucho unas llaves (¿cómo se dirá llave en lituano?).

- ¡Pedrito llegaste!, ¿cómo te fue? -me dice apenas entra mi vieja.
- Bien, siéntate al lado. Veamos lo que filmé.

Si alguien sabe cómo pasarlo al computador que me cuente, pues YOU SHOULD SEE a Tadashi pidiéndole una Coca Cola al oso polar y Zucaritas al tigre del zoológico de Buenos Aires y diciendo "gracias" al ver el obelisco.

10 mayo 2006

money exchange
































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09 mayo 2006

extrañaba la sala de embarque

He estado en 21 países.

Rara vez lo cuento.

Y si lo hago ahora es para tratar de transmitir mi usual relación con las salas de embarque.

Trenes y barcos.

Siempre solo.

- ¿Pedrito te llamas cierto?, y déjame ver, mmmm, tienes once años. Ya eres grande. Yo seré la azafata encargada de acompañarte durante el vuelo. Gloria Sayavedra es el nombre de tu madrina, ¿cierto? Ella te va a estar esperando en el aeropuerto de Ciudad de México, así que no te preocupes, yo misma te entregaré a ella.

- ¿Cuántos años me decís que tenés boludo?, ¿17?, Es que no te lo puedo creer. Sabés que antes de venirme para acá a Europa, cho pensaba que qué iba a hacer solo. Que si sería peligroso ¡qué sé cho!, no es que tuviera miedo, no, pero es que mi hermano tiene 20 y debe de estar jugando Nintendo en Buenos Aires, y vos acá, caminando por Roma, solo, como si nada.

- Why did you come to Finland in winter? Minus 35ºC aren't cold enough for you?, How old you told me you were? Twenty, right?.

La última vez que estuve en una sala de embarque internacional, fue hace tres años.

La extrañaba.

Y este viernes vuelvo a estar en una, pero ya no solo. Voy con Daniel, Tomate y Tadashi a Buenos Aires.

Cual Julio César.

(Ya me estoy riendo con las tallas que Tadashi va a tirar estando en el avión).

Va a ser una hueá muy loca caminar juntos rodeado de gente que habla de otra forma.

La sensación de estar fuera de Chile y dentro de un viaje que no vamos a olvidar.

Jajaja.

Apuesto luca que vamos a ir al Obelisco y Tadashi va a decir "gracias".

Por otro lado.

Me da pena no ver a la Cata casi que una semana.

La Cata.

Hoy discutimos por enésima vez.

Y sólo porque es ella la persona con la que quiero estar, es que estoy dispuesto a una discusión n+1.

Con n tendiendo a infinito.

Tiene 19. Y puta que me gusta. Es que es muy rica. Chistosa, linda, despierta.

Hoy, cuando le tiré siete mandarinas al teclado, me pegó un combo en la guata que me dejó botado en el suelo.

Nos reímos.

Dos horas después estábamos discutiendo sobre cosas que si escribiera en este blog, me llegarían tres combos más de esos.

A lo Francisca García Huidobro, ella prefiere que no hablemos sobre nuestra vida privada.

La Cata es de esas chicas que aunque esté en el ambiente en que está, es capaz de hacer clic y darse cuenta de las cosas sencillas.

Me hace sentir seguro.

Y aunque ella no me crea que le creo, le creo.

No pongo las manos al fuego por nadie, pero por ella quizá acercaría una uñita a la llama.

Estar en una sala de embarque es extraño.

Todavía no te has ido, pero ya te fuiste. Te entregas a la espera del despegue. Dudas si pasar por el duty free antes.

Ves otros aviones y sientes curiosidad por otros destinos.

Ves otras caras y sientes curiosidad por otros corazones.

Extrañaba la sala de embarque.

Quizá por eso estoy tan contento también.

De sentir, después de tanto rato, que despego.

Que la Cata y yo, ya despegamos.

07 mayo 2006

lauantai, sunnuntai (sábado, domingo)

Ayer.

Seis de la mañana.

Pongo el despertador para levantarme a las siete.

No way.

No hueí'.

Me quedé dormido ("bah qué raro!" diría la Cata).

Así que en vez de ir a estudiar la estratigrafía del cajón del Maipo con mi curso de Geología, fui a la lidquidación de bodega de un par de editoriales que aparecía anunciada en The Clinic.

A continuación, un simple relato del sábado, domingo.

Sábadomingo.

Con seis lucas menos y cuatro libros nuevos empecé a caminar por el centro sabatino-matutino de Santiago de Chile.

Uno de Hesse que quién sabe cuando leeré. Otro de Paleontología que ya estoy cachando que va a puro decorar mi colorida estantería de libros. Y dos de cine, Raúl Ruiz y Buñuel. A ver si me toca asiento en la micro o una visita prolongada al baño (de esas que te llenan las piernas de hormigas) para leerlos.

Como la mano con hormigas del perro andaluz.

Crucé la Alameda.

Y empecé a caminar por el Paseo Ahumada.

Puta que me gusta caminar por el Paseo Ahumada.

Porque aparte de ponerme a cantar Bitter Sweet Simphony, pasa que me siento lleno de ciudad. De gente.

De común y corriente.

Presto especial atención a los edificios y a los vendedores o artistas de la calle. Las apuestas de cinco lucas apuraditas.

Pasa cada cosa en el Paseo Ahumada.

Y llegó a la Plaza de Armas, pero no veo ninguna.

La cruzo, entre atriles de pintores parisinos del Montmartre.

Y veo bomberos formados e izando banderas extranjeras.

Veo un carro muy setentero de la compañía de bomberos de Valparaíso con una bandera de Bélgica dibujada.

- Verdad que esa vez que estuve en la casa del embajador belga me habló de esa hueá.

¿Qué hacía yo ahí?

Estuve de intercambio allá y mi "viejo adoptivo" que trabaja en la de Lovaina la Nueva vino a una feria de universidades europeas el año pasado. Y terminé en una lujosa recepción de hueones fomes, con mis shorts rotos y el Duqué (así se apellida mi familia de intercambio) presentándome al embajador.

En Puerto Montt tenía un par de compañeros que estaban en la compañía alemana, pero tampoco me había dado cuenta que hay muchas bombas patrocinadas por países "amigos". De esos que quizá expían sus culpas colonizadoras con un par de carritos.

Himnos.

Discursos lateros.

Y ahí estaba, sudando el gordito, cual Hurley de Lost, embajador del Reino de Bélgica.

El latero.

Y según yo me mira.

Siete, ocho segundos.

Pienso saludarlo con los dedos en V como saludo a toda la gente (me dan paja los besos o dar la mano).

Y mientras me meto al metro, pienso porqué chucha no me atreví. Si realmente me estaba viendo a mí, hubiese sido entretenido ver cómo reaccionaría.

- ¡Pedro!, ¡qué andas haciendo por aquí!

Me doy vuelta.

Es el Anguita.

- Nada. Comprando unos libros y dando una vuelta.

Estación Bellas Artes.

Salgo.

Y busco mi café.

Ya son casi las doce y yo no breakfast.

- Mmmmm, me das una baguette de queso de cabra derretido con orégano. Y un soco de manzana -le digo a la mesera con mi cara agregando el por favor.

Tomo el libro de paleontología de luca y media pero tapa dura, cual cuaderno torre, y me entretengo con la explicación sobre el Grifo, ser mitológico mitad ave mitad león, que aparece en una obra de Esquilo (pico idea quién es ese hueón, pero eso decía el libro).

Me entero que existen personas especializadas en el Protoceraptors de Mongolia y me acuerdo de la talla de Tomate, cuando dice "las callampas de Wyoming" para algo que de verdad se escapa de toda cotidianeidad o interés común.

Que fósil viene de fossilis, que significa desenterrado.

Que hubo montañas de oro en el Desierto de Gobi (Mongolia), y que como históricamente ése ha sido un lugar con muchos restos de dinosaurios, la gente del lugar veía los huesos del dinosaurio éste (el típico cabeza de plato con tres cachitos) y juraba que era la cabeza de un pájaro pero con garras de león que vigilaba el oro de las montañas celestes.

Así nace el Grifo.

Como las callampas de Wyoming.

¡Mi baguette!

Mientras siento el sabor agrio rico del queso de cabra derretido, pienso que no es mala idea venir todos los sábado a desayunar a ese lugar.

Es como cool.

Pasan cinco segundos y pienso: "no, muy snob".

La cuenta.

Camino.

Y llego a mi auto que dejé estacionado cerca de la Plaza Italia antes de tomar el metro.

En la tarde, paso a buscar a la Cata. Arrendamos la primera temporada de Lost en el Blockbuster y nos instalamos a verla en la cama.

A las cuatro de la madrugada la fui a dejar.

Volví a mi pieza y me quedé hasta las nueve de la mañana viendo la maldita serie.

¡Bloody sitcom!

Es domingo, casi lunes, y acabo de despegar la raja de la sábana, pues terminé de ver hasta el último capítulo.

05 mayo 2006

sensible fallecimiento

Acabo de enterarme del sensible fallecimiento del hermano de mi mamá.

Ocurrido hace unos treinta años.

En una conversa con su otro hermano, me contó, hace treinta minutos, que había muerto en la línea del tren.

- ¿Depresión? -le pregunté.
- Parece, nunca supimos. Jorgito siempre fue muy introvertido.

Luego pensé que entonces debí responderle al médico, que en mi familia sí habían antecedentes genéticos.

Antecedentes de eso que a veces me pasa.

el espacio (no answer)

Fui a la RAE y me lo definió como la extensión que contiene toda la materia.

Y no entiendo extensión.

Ni mucho menos que querrá decir con toda la materia.

¿Se puede hablar de toda?, decir que es finita.

O.

¿Y la antimateria?

(¿Existe esa hue'á?)

Me crucé con un diccionario de mapudungún y me di cuenta que los mapuches nunca se ocuparon de definirlo (parece que tenía razón mi profe de historia cuando decía que andaban más bien preocupados de combatir que de construir).

Los físicos tampoco saben.

Juegan a saber.

A hacer como que saben, como los matemáticos que definen espacios vectoriales para poder combinar elementos de modo que su resultado siga perteneciendo a algo que no les parezca contradictorio y sigan los vectores viviendo en sus espacios vectoriales, mientras Lucho Jara conduce Vértigo y la gente se zangolotea en las micros camino a su trabajo.

Y yo sigo sin entender qué significa espacio.

Aunque viva en él.

Muera en él.

Lo ocupe.

Al espacio.

Y a la barra espaciadora.

- ¡Tú, barra!, ¡te me defines inmediatamente!

No answer.

Eran casi las siete de la mañana. Estaba reventado estudiando. Hace unas tres semanas. Toda la noche en vela. Me fui a acostar.

Y Jorge Lira, mi voz radial favorita, decía a una frecuencia modulada de 94,1 millones de veces por segundo (eso significa MegaHertz):

- Todo los jóvenes hablan de que no tienen espacios, pero yo les pregunto ¿qué espacios buscan?, ¿qué espacios reclaman? Tres ocho uno veinte treinta, 31 y 32. Llama ahora a Rock&Pop y danos tu opinión.

¡Maricón!

Había estudiado toda la noche y ahora no me iba a poder quedar dormido porque quería saber la opinión de la gente sobre el espacio.

- Tenemos una llamada. Aló. Tu nombre.
- Francisco, hola Jorge, yo quería decir que faltan más espacios culturales. Espacios donde poder expresarnos.
- Ok, demás, pero ¿qué es un espacio cultural?, ¿cómo se hace? -le dice el locutor.
- No sé, así como tocatas, teatro, cultura po loco.
- Pero si todas esas cosas ya hay.

No podía creerlo. Eran las siete de la mañana. Pupu, mi conejo, todavía no se despertaba y yo estaba sentado en el living de mi departamento con el teléfono inalámbrico blanco en la mano.

Marcando.

381-20-30

381-20-30

381-20-30

381-20-31

381-20-32

Nada.

No answer.

Derrotado y resignado me fui a la cama.

Quería decirle que yo tampoco entendía qué significaba, que me angustiaba pero que quizá tenía una acepción política de la palabra espacio. De crearlo y ocuparlo.

Y por mientras escuché cómo la gente no sabía explicar lo que entendían por espacio.

El otro semestre hago mi último ramo y soy licenciado en astronomía de la Chile.

Y aunque resulte evocativo, el espacio interestelar tiene unos cuantos átomos menos que los que hay en el espacio entre tú y yo.

Y el átomo tiene su núcleo y una nube de probabilidad en que sus electrones se encuentran a su alrededor. Hay espacio entre ellos.

Necesito mi espacio.

Veo un espacio entre esta pantalla y yo. Estiro una mano para alcanzarlo y apenas ocupo una parte de él, se me escapa.

Aleteo, tratando de abarcarlo. Pero cuando llego a él ya no está.

No está.

No es.

Treinta radios convergen en el centro de una rueda, pero es su vacío lo que hace útil al carro.

Se moldea la arcilla para hacer la vasija, pero de su vacío depende el uso de la vasija.

Se abren puertas y ventanas en los muros de una casa, y es el vacío lo que permite habitarla.

En el ser centramos nuestro interés, pero del no-ser depende la utilidad.


No lo digo yo.

Lo dice Lao Tsé.

Me meto a www.wikipedia.org para ahora saber sobre el vacío y leo:

El vacío (del latín vacuum) es la falta de contenido de un objeto, que tiene nada en su interior.

Pero tener nada en su interior es bacán dijo Lao Tsé en su libraco ése el Tao Te King.

No voy ahora a hablar de la nada, ni de Dios, ni ninguna de esas cosas que la gente gusta de hablar más para engrupir o convencer que otra cosa.

Y yo sigo igual.

Pensando.

¿Qué chucha es el espacio?

Quedemos en que al menos el espacio es lo útil.

Y escribir sobre todo esto, probablemente no.







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03 mayo 2006

el mercurio miente... ella también (si me pasa por tercera vez me convenzo)

Cuando escribí mi rabia contra la (cito) vieja teñida culiá que se había robado la mesa de centro de un banco saqueado el 1 de mayo, en medio de la masa de pelotudos "anarquistas", deseé que la pasara mal y que su hijo fuera hueveado por sus compañeros de curso.

Por hueona.

Pero esto es mejor.

Portada en el mercurio on line.





Mujer grabada en desmanes del lunes: "Saqué la mesa para proteger a mi hijo"
Miércoles 3 de Mayo de 2006
12:57
El Mercurio en Internet


SANTIAGO.- Patricia Villablanca, la mujer que fue sorprendida hurtando una mesa del banco Santander Santiago en la Alameda, luego que encapuchados saquearan la entidad durante las manifestaciones del 1 de mayo, se expone a penas que van de 61 a 540 días.

Si bien en un principio la mujer negó haber sido la autora de este hecho y modificó su peinado con un corte y tinte de cabello, esta mañana ante la presión y la evidencia de las imágenes, decidió voluntariamente relatar los acontecimientos ante la Fiscalía Centro Norte.

Sin embargo, Villablanca se manifestó molesta por el daño a su imagen, ya que según dijo, tomó la mesa para proteger a su hijo, de 8 años, de los incidentes y posteriormente la dejó abandonada.

"Yo soy una mujer de antecedentes intachables. Yo andaba con mi hijo de 8 años y la lluvia de piedras del cerro Santa Lucía hacia Lira era terrible, porque en ese momento iba pasando carabineros", afirmó.

"Yo sé que lo que hice fue fuera de contexto, pero (lo hice) para proteger a mi hijo", aseguró.

La mujer fue identificada debido a que Chilevisión emitió sus imagenes en forma reiterada y los datos aportados por televidentes determinaron su identidad, lo que le sirvió al fiscal Leonardo de la Prida para interrogarla.



Claro, y su hijito de ocho años la esperaba afuera sorteando guanacos y lacrimógenas (con la nueva ley ya nadie se atreve a sacar las molotov ¿ah?).

Estoy que le creo.

Pero igual heavy que aparezca en el diario.

Parece que cada vez que odio a alguien, algo pasa y su vida se complica.

Me pasó una vez en una discotheque de Puerto Montt.

Tenía 19 (creo) y mi amiga y su pololo 15.

Y estaba el típico imbécil que venía de Santiago, que salía en la TV y que le pagaban medio palo por venir a animar una fiesta al sur.

Entretener.

Cuando era lo más fome de la noche en realidad.

Y decía.

Gritaba.

- ¡Levanten la mano los hombres a los que les gustan las mujeres desnudas!

Típico pobre hue'ón patético.

Me recordaba los chistes de Checho Hirane. Fomes a cagar que usan con desesperación el recurso de lo "picaresco", cuando en realidad sus chistes son pésimos y cumas.

En eso estaba el bailarín sobre el escenario de la discotheque de Puerto Montt, cuando le digo a mi amiga y su pololo pa' callao: "Levanten la mano los que creen que eres un pobre hue'ón".

Ellos dos y yo riendo, levantamos la mano.

Al mismo tiempo en que lo hacían varias minas, porque ahora míster patético había preguntado por los cuerpos desnudos de hombre.

Y nos vio.

- Oye tú, ¿te gustan los hombres desnudos? -le dijo desde el escenario, micrófono en mano, al pololo de mi amiga. Rojo. Avergonzado. Sintiendo que hacía el ridículo delante de su chica y de mí.

Me di cuenta de su angustia.

Y el tipo seguía, cual cobarde.

- ¿Pa' qué te escondes detrás de tu mina?, ése, ése, que se esconde detrás de la mina allá, el fleto.

También me angustié.

Y levanté los dos brazos gritando.

- ¡Yoooo!
- No, tú no, el que está al lado tuyo.

Ya toda la discotheque giraba el cuello cual partido de tenis.

- ¡No, yo!, ¡YO SOY GAY!

Ya no me acuerdo que dijo, pero me dijo a mí todo lo que había planeado decirle a mi quinceañero acompañante. Nadie se rió, obvio, si era fome. Y tampoco me molestó la cantidad de ordinarieces que dijo. Porque sólo eran eso. Ordinarieces.

Sólo sentí una rabia tremenda.

Me sentí bacán por haberle ahorrado una big humiliation al chico de mi amiga, aun cuando todos creyeran ahora que yo era gay. Filo.

Pero con el imbécil estaba emputecido (¿enyegüecido?).

Y sentí odio.

Ganas de que se muriera, de una forma que me cuesta explicar, como cada vez que siento rabia con la injusticia.

Odio.

Dos semanas después, el Negro Said muere en un hospital de Viña.

02 mayo 2006

esto estudio...

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el jueves tengo prueba

y hoy tengo miedo

den gracias

(por no tener nunca que intentar entender algo así)
















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01 mayo 2006

uno de mayo

Después de ver las noticias sobre los saqueos por parte de anarquistas que ni siquiera saben quién chucha es Bakunin, me dan ganas de aprender karate con cien amigos más y el uno de mayo del 2007 ir a sacarle la chucha a todos.

Pendejos de mierda.

¡Ah! Y vean en las noticias de CHV a la vieja teñida que sale de un banco saqueado con una mesita de centro para su casa. Vieja culiá ojalá tus hijos y todos sus compañeros de curso del colegio te hayan visto pa' hacerte recagar a tallas el martes y que se te caiga la cara de vergüenza.

La cagaron.

Otra cosa. Yo no sabía que en Estados Unidos hoy no es feriado, así al menos me quedó claro en las noticias. Por eso, más me agradó ver a la tropa de inmigrantes en las calles reclamando por un día sin inmigrantes, en el que decidieron no ir a trabajar, ni mandar a sus hijos e hijas al colegio ni comprar ningún producto norteamericano por hoy.

Para que vean los gringos que no son un costo social, sino que parte fundamental de la economía de ese país.

Es más.

La gente que se cansa de los inmigrantes, apreten pause y rewind, para ver el porqué de su existencia.

Se tropezarán con varias guerras civiles propulsadas por ellos mismos, con varias empresas explotadoras, con historias de colonización y abuso. Así que no hueveen.

Y los que quieran meterse a la escuela de karate me llaman al celu.

P